我在某个春日遗失了一克灵魂。

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柏林冬日的清晨是银灰色的，冷如雪花石膏。贝莎坐在小木屋地板的中央，任由柔和的光线透过天窗披落身周。她微微擡起左手，双眼追逐着其上不断变幻的光影。那是自然所编织的轻纱，比覆在Cristo Velato 肉身上的织物更薄也更灵动。

难掩苍老的声音仿佛穿透时空，再次从头顶传来：“……贝莎，艺术的生命并不在对自然的精准复刻之中……仅仅依赖对比例与结构的熟知，无法给予作品以灵魂……”

她甚至记得他说这句话时每个力不从心的停顿与意外美妙的节律。

正当她放空地享受着这个神圣时刻本身，放在工作台上的手机响了起来。她只得裹着毯子迈过四处散落的雕刻刀、木屑、石膏、诗集和一座狄安娜女神的半身像，费劲地捞过那个与这座木屋格格不入的小巧现代仪器按下接听键：“嗨，是我。”

电话那头传来热切又焦虑的女声：“贝莎！你是不是又跑去你那所谓的工作室了？还是在哪个山谷里、哪个海峡边？你就不能好好待在米兰吗？我亲爱的，你要知道，马尔科公爵的儿子来了……”

“这位夫人，请您冷静。”虽一夜没

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